Por receber não sei bem
se o dom ou a desgraça da sensibilidade, ou por ser tão igual a todas as
mulheres, ou assisti-las me impele a estar, sei que hoje estou bem
perto. Bem perto, solidárias e condenadas que estamos por nascer de costelas
alheias, bem perto das que foram designadas a controlar impulsos,
desejos, calar, calar. Das que não calaram e pagaram o seu
preço, das que não se importam, daquelas que deixam os sonhos para depois não
sei quando, das que sonham para sobreviver aos golpes da realidade, daquelas
que respeitam seus maridos e se obrigam à solidão, que têm insônia e
vagam pela noite, das que se entopem de calmantes, das que olham pelas janelas
e acreditam em príncipes, daquelas que despejam seu amor e dão plantões no CVV,
das que gratuitamente distribuem palavras cheias de força, das que ignorantes
sabem da vida, das que fazem de suas vidas exemplos de coragem e esquecem a
dor, simplesmente por não terem tempo de afundar nela, daquelas que esperam
seus homens com a comida em banho-maria, fritam peixe as três da manhã, das que
para não apanharem, catam seus filhos e humildes voltam no dia seguinte,
daquelas que não voltam, das que esperam seus homens de baby-doll preto e se
acham únicas, das que mutilam seus homens, das que se acham felizes,
dependentes e gratas, das que choram nas novelas de televisão, engordam,
engordam suas barrigas, engordam sua inércia mental, das que pegam Aids dos
namorados e os perdoam, das que agonizam escondidas, das que inventam energias,
das que abandonam as casas por medo de expor a sexualidade, das que oferecem a
outra face, das que sorriem sempre, das que acreditam em tudo, das que são
trocadas por duas de vinte, três de quinze, daquelas que fazem um jantar
queimando um fumo e transam cheirando um pó, das que têm seus filhos sem razão
alguma, das que se entregam a eles, das que agradecem tê-los, das que enfrentam
filas por um brinquedo dado no Natal, das que abortam por falta de vocação, das
que pedem paciência aos filhos e ensinam que a vida é isso aí, daquelas que
ensinam que é preciso brigar, ir contra a corrente, das que trabalham nas ruas
carregando sacolas, varrendo calçadas, vendendo sexo, daquelas que cobram pouco
o prato do dia, das que cobram casas e carros, das que se resumem a lençóis
limpos, a comida feita, a preocupação, das que vão a bailes de terceira idade e
riem e dançam, das que costuram vestidinhos para as bonecas, das que
contam casos nos bancos de ônibus, das que são amantes e contentam-se com
algumas horas em quartos de hotéis, das que fazem das migalhas o
suficiente, das que esquecem o necessário, das que não se conformam e vão
à luta, das que se conformam e sucumbem, das que se escravizam a tinturas,
cremes e tratamentos por medo das rugas, das que pagam por um pouco de amor, das
que posam pra revistas endeusando suas formas, das que não percebem sua beleza,
das dondocas empanturradas de análise, das mulheres de Atenas, dos
morros, das favelas, das amélias, das beatrizes, das luízas, das
macabéas, das anas claras, das cléos, das sem nome, das anônimas nos trens na
selva das cidades desumanas, das meninas de vozes esganiçadas chamando a
atenção dos garotos, pedindo cafuné por carência de pai, que deprimidas
não sabem se virgens ou não, daquelas que resolvem ser mulheres e não sabem o que
fazer da meninice. E, sendo mulheres e meninas, não sabem que a história
de todas se repete, não sabem que em cada uma se encerra a história de todas,
das gerações passadas e das que virão também. E com todos os direitos
adquiridos e bandeiras içadas, reservadas estão a parir a continuidade da
espécie. Estou bem perto de todas e daquelas que não lembrei. Aleluia
e piedade a todas nós, e que alguém lá de cima nos proteja de
alguma forma e sempre.
Do livro SALÃO DE
BAILE
