Não
sou.
Pura
invenção de pétala,
ostentando
ousada
a
rigidez crua
do
orvalho pousado.
Memória
de perfume doce,
adorno
imáculo
e
brilho de rumos.
Mas
que se desfaz
ao
vento contrário.
Sem
redomas,
desfibrilada,
desfaçatez
ácida
de
morte.
Aí
então paradigma:
quando
se faz
húmus
da alma.
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